EL AMANECER SE LLEVO LAS VOCES

La noche del lunes dieciocho de abril todos – excepto Leoncio - se reunieron en casa de Susana Hurtado para ultimar detalles sobre el campamento. Hasta ese día el destino elegido para acampar había sido la playa de Tortugas, un concurrido balneario del distrito de Casma, a sólo cuarenta y cinco minutos de Chimbote en automóvil. Sin embargo, el otro destino, aquél extraño vagabundo, a veces sabio, a veces cruel; acostumbrado a servir la mesa siempre con anticipación, tenía preparado un banquete distinto para los jóvenes campistas. Un itinerario condimentado con un extravagante final que nadie ha sabido explicar.

Karina Gonzáles, prima hermana de Susana, cumplía años el viernes veintidós de abril. Coincidentemente, por curiosidades en la variación del calendario católico, la fecha de su onomástico estaba enmarcada dentro de los siete días que el catolicismo reserva en el año para conmemorar la pasión, muerte y resurrección de Jesucristo (Semana Santa). Sí, Viernes Santo. Fecha en la que, como todos saben, se revive la crucifixión del buen Jesús. La idea de salir de la ciudad para acampar se fabricó en la mente de las primas la semana anterior, unos días después de que Karina arribara a Chimbote proveniente de Lima - donde estudiaba diseño gráfico y hacía Part Time en una prestigiosa editorial - decidida a pasar unas alegres y divertidas vacaciones en el puerto.

Travesías en "La Jungla"

Es noche de sábado y en todas las arterias de la ciudad un gentío de jóvenes y adolescentes se alistan para salir de rumba. Los motivos sobran: El cumpleaños del amigo, la dicha porque al fin la hembrita que tanto le gustaba se decidió a darle el sí, el gran triunfo de los cremas sobre su clásico rival Alianza Lima, haber conseguido “chamba” luego de varios meses de intensa búsqueda o simplemente el deseo de querer ‘pegársela’ hasta que alumbre el gringo. En fin, una diversidad de razones y sin razones que alborotan la mente de miles de jóvenes que esperan hacerla “linda” una noche sábado.

Mamita Esperanza

Apenas descendí del autobús que me trajo de regreso a Chimbote una ráfaga de recuerdos empezó a dispararse en mi mente. Creí ver a mi madre abriéndose paso entre todo ese mar de personas que iban y venían de un lado a otro en el Terminal Terrestre. La imaginaba acercándose a mí con los brazos abiertos, con su rostro aplanado y el vestido azul que usaba siempre en las ocasiones especiales, disimulando una sonrisa para que no se notara su dentadura corroída por las caries. La última tarde en que la vi estuvo más triste que de costumbre; no era para menos, pues ese día tuvo la mala fortuna de descubrir que su único hijo varón era un vil ladrón. Hasta entonces, mamá había replicado a las mujeres del barrio que me acusaban constantemente de ser yo el que ingresaba a sus casas de madrugada a robarle sus animales o la ropa que dejaban tendida en los cordeles.

- ¡Mi julito no es ningún ratero, ustedes andan diciendo puras mentiras de él, son unas chismosas y habladoras!

- ¡Ay doña Esperanza! ya se dará cuenta usted misma que nosotras no hablamos demás y que su hijo anda en malos pasos. Debería corregirlo y prohibirle que se junte con esos chicos de las pandillas.

El Perro Vagabundo

La tarde yacía fría y melancólica. Una ligera garúa acompañaba a los tres pobres diablos que compartían - sentados en el piso de la vieja estación ferrocarrilera - un plato con frijoles que parecían ser de varios días atrás. Para mi sorpresa, hallé en medio de ese trío a Dante; ex - compañero de la universidad, que era otro tipo con su vestido harapiento y un olor a “perro vagabundo”, que no ha recibido un baño en muchísimo tiempo. Eso es lo que parecía – sin exagerar - Dante, un “perro vagabundo”. Se me vino entonces a la mente la imagen de aquél muchacho alto y fuerte que conocí una lejana mañana de abril en la interminable cola de un banco, al que ambos – coincidentemente - acudimos para pagar nuestro derecho de matrícula universitaria.

UN RARO MAL

Un hombre muy enfermo espera su diagnóstico. Llega el médico con cara de afligido a informarle:
"Mire, amigo, tendrá que ser fuerte, ¡usted tiene la enfermedad de McFerson!"
"¡Dios mío! ¿Y eso es grave?"
"Tomará su tiempo descubrirlo, señor McFerson".

Marco Antonio Silva Mantilla

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Pintura: Lamento decirle que está mal del corazón de Alfredo Alcalde García

UNA NOCHE INOLVIDABLE

Si el logro  más valioso que uno puede alcanzar en la vida es la felicidad, que a nadie le quepa la menor duda que el pasado viernes 19 de mayo Lenin Castillo y Enver Lavado  - hasta ese día dos  desconocidos en el ambiente futbolero chimbotano - gozaron e hicieron delirar a la fanaticada que se dio cita en las instalaciones del Polideportivo de Casuarinas en Nuevo Chimbote, con una demostración majestuosa de vergüenza deportiva, buen toque y goles fantásticos que los encumbró hasta la final del tradicional cuadrangular de fulbito entre periodistas.  

 Enver Lavado

EL AMOR ES PARA LOS VALIENTES

3

Son las 9:33 a.m. A esta hora sólo estamos mi madre y yo en casa. El viejo se encuentra en ACERINA, cumpliendo sus labores cotidianas al frente de su máquina tubera. El pequeño Arturo está en la escuela. Katia, la menor de mis hermanas, asiste a la universidad por las mañanas; en un año se graduará de abogada con todos los honores. Mi padre adora a Katia, la engríe como si fuese una niña: compra todo lo que ella le pide, accede a sus caprichos con una dulzura impecable y le ha otorgado la libertad para que pueda salir a divertirse los fines de semana y llegar a casa a la hora que le plazca. A mí no me disgusta que el viejo sea tan desprendido con mi hermana, por el contrario, avalo su decisión, pues Katia hace los méritos suficientes - ocupando el primer puesto en su clase durante los ciclos que lleva cursados - para merecer todas esas gollerías.

EL AMOR ES PARA LOS VALIENTES

2

- !Rodrigo!...!Rodrigo! - llama mi madre mientras le da golpecitos a la puerta de mi habitación

No tengo ganas de responder. Es más ni siquiera tendría porque hacerlo, pues para esta hora este cuerpo desbalijado de ilusiones, de anhelos, sin esperanza, no debía ser más mío sino de la muerte. Hace semanas que me armé de un pequeño arsenal de pastillas: Nascarat Sódico de 500 mg. Una dosis exagerada del medicamento puede paralizar, en poco menos de una hora, el corazón más fuerte. Desaparecer el sufrimiento empernado en el alma. Acabar, a punta de convulsiones, con la frustración. Que lástima que hasta ahora no haya podido armarme del valor suficiente para descascarar las tabletas y zamparme de un solo porrazo el Naproxeno.

- !Rodrigo!...!Rodrigo! - vuelve a decir mi madre, tocando esta vez con más insistencia la puerta.

EL AMOR ES PARA LOS VALIENTES

1

Acabo de despertar. Sí, lo acepto. Un nuevo día está mirándome, me coquetea tratando de seducirme con los abrazos del sol que ingresan a mi cuarto por la ventana. La verdad yo no quiero saber nada de lo que hay más allá de mi puerta. Los últimos días me la he pasado haciéndome el cojudo en estas cuatro paredes: jugando solitario con los naipes, escuchando música cristiana, leyendo la Biblia, tratando de terminar un cuento al que hace meses no le puedo desenredar la trama, escribiendo poemas inspirados en la mujer que destrozó mi corazón al decirme sin titubeos y con la frialdad de un témpano de hielo que ya no me quería. No sé en qué momento mi vida se fue a la mierda por completo. Todo pasó tan rápido, que algunos días pienso que toda esta huevada no es más que una pesadilla. La peor de mis pesadillas. Otras veces, en cambio, cuando mi alicaído ego se levanta como un fénix y empiezo a dármelas de filósofo, asumo que esta humareda de desencantos y frustraciones no se produjo de la noche a la mañana sino que se fue formando poco a poco a través de los años. La mierda me iba cayendo a trozitos, pero no me di cuenta hasta que la tuve toda sobre mi cabeza, a mi alrededor, en mi cuarto, en mi vida entera.

EL HOMBRE DEL ESPEJO (SEGUNDO ENCUENTRO)

No resisto las ganas de  verle de nuevo a la cara. Necesito hablarle. Escuchar su voz de ultratumba respondiendo con firmeza a mis preguntas. Es de madrugada y aunque traigo el peso de varias malanoches encima de los ojos, le doy la contra a la fatiga y salgo en busca del hombre al que esta mañana  - después de muchos meses -  conseguí robarle por primera vez unas cuantas palabras. El espejo es el mismo, aunque luce algo opaco por la transpiración del ambiente que se vuelve cada dìa màs sofocante ante la presencia del verano. Doy un par de pasos hacia el frente y lo veo asomarse somnoliento a darme al encuentro, como si hubiese estado esperando de antemano mi presencia. "Sabía que no aguantarías hasta la mañana para hablar de nuevo". Cómo lo sabe. Por qué me mira así ahora. "!Vamos, empezaràs con tus preguntas o prefieres que yo te las haga!", vuelve a decir. Al oírle hablar en ese tono tan resuelto dudo de que sea el mismo hombre con el que hablé horas antes, pero las cicatrices de su rostro no mienten. !Es él!. Destrozo la duda con un suspiro de alivio y empiezo a marcar el rumbo de nuestra conversación...

EL HOMBRE DEL ESPEJO

Hace varios días que lo observo por las mañanas. Me quedo mirándolo fíjamente a ver si nota mi presencia; pero nada parece distraerlo de aquél ensimismamiento que escarapela a quien lo ve. Aquél hombre no respira, pero siente como cualquiera; tiene el semblante apuñalado y la piel transparentada por un  halo de luz que lo parte en dos... Trato de acercarme  y lo noto fastidiarse; algo perturbado me dice: "no rompas el encanto de mi soledad".  Le pido disculpas y me atrevo a ir más allá lanzándole la primera pregunta....
- Me llama mucho la atención verlo aquí todas las mañanas al interior del espejo, con una fidelidad incansable...
La fidelidad es algo divino.  No conozco un ser humano racional que pueda jactarse de ser fiel.
- ¿Es usted humano?
No. Yo sólo existo en este instante. En este espacio rectangular donde puedo ser todo lo que en la realidad jamás alcanzaría...
- Pero por su aspecto cualquiera diría que no es feliz allí dentro...
La felicidad es una burda mentira. Sólo hay momentos buenos y malos. Cada uno digiere su vida según sea la salud de su alma. A un alma enferma le apestan hasta las rosas con fragancia más exquisita...Un alma pura goza con la lluvia, disfruta de todos los colores del día...
- Yo veo en su expresión una ligazón muy fuerte con la muerte. Una especie de pacto con ella...
La muerte siempre está buscándonos. Nos persigue desde que nacemos. A veces nos atrapa pronto. En ocasiones somos nosotros los que le entregamos la vida. Cuando eso ocurre ella se desgracia a carcajadas. El pacto no existe. Pero en tono bajito te confieso que hace meses ando huyendo, dejándole pistas falsas a la muerte para que no me encuentre...
- ¿Cree en el amor?
Hoy no tengo ganas de referirme al tema; pero mañana puedes buscarme que aquí estaré, prometo continuar la charla... El mundo real me llama y debo estar presente; pero antes necesito lavar mi rostro, esconder las cicatrices y perfumar mi aliento.

Coincidentemente el hombre sigue la misma ruta por donde avanzan mis pasos, camina a mi costado, rozándome el hombro, impregnándome la piel con su fragancia necrófita...